Cansado de letras cansadas
letras de ofício
quase tão mortas
quanto o fim do dia.
É mais o que engendram
do que o engenho delas
que atrofia.
É como porfia de partilha:
uns a querem morta
outros nua.
De nada adianta copular
com a forma.
O que sobrevive
é de pura teimosia.
E pensar que o tempo passa
entre o dedal e a linha
quase num suspiro.
